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The Confessions of St. Augustin In Thirteen Books

Chapter XIX.--What It is to Remember.

28. But how is it when the memory itself loses anything, as it happens when we forget anything and try to recall it? Where finally do we search, but in the memory itself? And there, if perchance one thing be offered for another, we refuse it, until we meet with what we seek; and when we do, we exclaim, "This is it!" which we should not do unless we knew it again, nor should we recognise it unless we remembered it. Assuredly, therefore, we had forgotten it. Or, had not the whole of it slipped our memory, but by the part by which we had hold was the other part sought for; since the memory perceived that it did not revolve together as much as it was accustomed to do, and halting, as if from the mutilation of its old habit, demanded the restoration of that which was wanting. For example, if we see or think of some man known to us, and, having forgotten his name, endeavour to recover it, whatsoever other thing presents itself is not connected with it; because it was not used to be thought of in connection with him, and is consequently rejected, until that is present whereon the knowledge reposes fittingly as its accustomed object. And whence, save from the memory itself, does that present itself? For even when we recognise it as put in mind of it by another, it is thence it comes. For we do not believe it as something new, but, as we recall it, admit what was said to be correct. But if it were entirely blotted out of the mind, we should not, even when put in mind of it, recollect it. For we have not as yet entirely forgotten what we remember that we have forgotten. A lost notion, then, which we have entirely forgotten, we cannot even search for.

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Les confessions de Saint Augustin

CHAPITRE XIX. COMMENT LA MÉMOIRE RETROUVE UN OBJET OUBLIÉ.

28. Mais quoi ! si la mémoire elle-même laisse échapper l’objet; quand, par exemple, nous l’avons oublié et le cherchons pour nous en souvenir, où le cherchons-nous, sinon dans la mémoire ? Nous en présente-t-elle un autre, nous le repoussons, et ce n’est qu’en présence de l’objet même de notre recherche que nous disons: Le voici. Et, pour cela, il faut le reconnaître; pour le reconnaître, il faut se souvenir, et pourtant nous l’avons oublié. Il n’est donc pas entièrement perdu; c’est donc à l’aide de ce qui nous reste, que nous cherchons ce qui nous échappe. La mémoire se sent dépourvue de son lest ordinaire, et, comme disloquée par l’absence d’un membre, elle réclame ce qui lui manque.

Ainsi qu’à nos yeux ou à notre pensée s’offre un homme connu de nous, dont le nom nous fuit, tout nom qui ne se lie point à l’idée de la personne est rejeté, jusqu’à ce que se représente enfin celui qui s’adapte naturellement à cette image de connaissance. Mais d’où revient-il, sinon de la mémoire? Car, le reconnaissons-nous sur l’avis d’un tiers, c’est encore elle qui le reproduit. Ce nom, en effet, n’est pas un étranger qui sollicite notre créance, mais un hôte de retour, dont nous constatons l’identité. Autrement, quel avis pourrait éveiller un souvenir entièrement effacé dans notre esprit? Ce n’est donc pas tout à fait oublier une chose que de se souvenir de l’avoir oubliée; et nous ne pourrions c’hercher un objet perdu, si aucun souvenir ne nous en était resté.